Sainte Barbe

La route s’arrête dans l’écume et la brume. Tout comme son nom, l’endroit est énigmatique. Les Vikings habitaient ces contrées esseulées et leurs échos tremblent dans les cris des oiseaux au large.

Les dernières bornes. Solennelles.

Les étoiles s’emmêlent dans la barbe de ce village qui embrasse le Québec et le Labrador. Des camions accourent vers le navire-traversier ; une radio s’époumone sur la vaste aire de stationnement ; et mes songes ne dépassent pas la toile de tente.

Les petits villages de pêcheurs se bousculent sur mon chemin.

Les vagues chatouillent la baie. L’horizon s’efface devant la nuit.

Le vent marin, vigoureux, fait chanter le cadre métallique du vélo.

Le camping est sujet à des styles variés.

Debout sur la grève, jonchée de galets ; la mer affectueuse sait lire dans mes pensées.

Au gré de la mécanique résonnant sur l’asphalte chaud, l’itinéraire se déploie dans ma tête.

Grenouilles affables; dans une mare, invisibles; partagent mon ivresse du départ.