La batalla que se creía ganada

A este episodio puede que le sientan un tinte un poco más editorial. Toca temas que me son muy cercanos. Además, vamos a hablar de temas que pueden ser considerados polémicos para algunos, nuevas leyes que singularizan a personas LGTBQ, sexo y otros temas.Este episodio saldrá al aire por primera vez en el cierre del mes del orgullo. En el último día de junio de 2023, después de cualquier cantidad de fiestas, eventos y marchas en todo el mundo, conmemorando la posibilidad de las personas LGTBQ de vivir sin miedo, que puedan salir a las calles sin temor a ser perseguidas o asesinadas. El episodio de hoy se llama La batalla que se creía ganada, y tiene tres partes, o como dice Ira Glass en This American Life, tres actos.

Hace unos días visitamos la ciudad antigua de Jerusalén. Digo visitamos porque nos fuimos todos, en este podcast. Entramos a los mercados del barrio armenio, fuimos al monte de los olivos, nos morimos del calor en el muro de los lamentos y conocimos gente maravillosa. Y nos tomamos un descanso, porque el recorrido es realmente demandante. Aquí retomamos el viaje.

Hace unos días visité a Israel, entrevisté a empresarios, hablé con historiadores, floté en el mar muerto, comí (de más, de verdad, me excedí), participé en la 25 edición del Pride Parade de Tel Aviv, y preparé para Actualidad Radio un especial con un recorrido por la ciudad antigua de Jerusalén, y ahora queremos hacer algo distinto a lo que hacemos normalmente en este podcast, y llevarlos con nosotros. Estiren las piernas, lleven bloqueador, alisten zapatos cómodos y una botella de agua. Una gorra, importante, y gafas de sol. No vamos a tener mucha sombra en el camino.

Hace poco estuve en el matrimonio de dos amigos, Érika y Álvaro. Al momento de los brindis, Sergio, un amigo de Álvaro, dio un discurso en el que habló de su amistad y de cómo en algún momento perdieron el contacto, y cuando lo retomaron, años después, Álvaro era un published author, un escritor, publicado. Yo conocía a Álvaro hacía varios años, pero no sabía muchas cosas de su vida. Eran muchas más als cosas que no sabía que las que sabía, para ser sinceros. En medio de la fiesta me le acerqué y le dije “no sabía que habías escrito un libro”. Y me dijo “sí, cuando tenía 14 años”.Hoy, en El Anecdotario, Don Algo y Don Luis, una historia de migraciones, de una familia golpeada por la violencia, de una revolución y de un libro que escribió un niño a sus 14 años.

Byron Ortega publicó durante la pandemia una colección de cuentos que le pedían escribir. Siempre comenzaban con un encargo: Usa un recuerdo de tu padre, usa la canción mujer divina, usa la despedida de un amigo, usa una casa abandonada. Uno de esos cuentos tiene por encargo usar dos personajes en un mismo espacio. Aquí está Byron leyendo su cuento El Elevador. 

Hoy les tenemos una historia de música, de voces que nos suenan muy familiares, pero no sabemos de quién son. Haciendo este episodio pensé en lo mucho que ha cambiado la televisión en los últimos 15 años, más o menos. Antes, veíamos televisión de otra forma. En mi época, los televidentes estábamos absolutamente pegados a la pantalla, no nos podíamos mover, pero no era como la adicción que hoy tenemos al teléfono, era más un miedo enfermizo, delirante: Si usted se para a hablar por teléfono, o si llega tarde a la casa, o se le olvida, y se pierde ese capítulo de la novela, usted nunca lo va a poder volver a ver. Nunca. Porque ese episodio no lo repiten, el de mañana será otro, como lo fue el de ayer. Y lo más probable es que usted no grabó ese episodio que se acaba de perder, ni en VHS ni en Beta, porque se supone que uno los puede programar para que graben solos, pero eso nunca funciona bien. Antes, ver televisión era una cita. Un compromiso. Eso hacía que la experiencia de ver televisión fuera un deporte extremo. Nadie estaba haciendo otra cosa. Nadie leía, ni hablaba con nadie. Nadie se paraba al baño. A la novela no se le podía poner pausa. En mi casa, por ejemplo, era muy normal cuando se iban a comerciales que mi hermana saliera corriendo al baño, o a tomar agua o lo que fuera, y yo me quedaba atento, listo para alertarla “siguió” y mi hermana volvía corriendo a sentarse a mi lado para seguir viendo el programa. No avisarle que el programa seguía era traición. Porque cada segundo contaba. Uno no sabía de lo que se podía perder.Por eso los comerciales de los años 80 y 90 se nos grabaron, como si fueran las canciones de nuestros grupos de música favoritos. Porque nos decían cuándo llegaba la navidad, cuando era hora de lavarse los dientes y acostarse a dormir, cuando llegaba la época de comprar los útiles del colegio, y así. Los comerciales eran la verdadera banda sonora de nuestras vidas. Estoy seguro de que a este punto ya se acordaron de varios.

A propósito de la celebración día de la madre, que está a muy pocos días del lanzamiento de este miniepisodio, recordamos una entrevista que le hicimos a Juan Carlos Semidey, un florista profesional venezolano que se enamoró de las flores colombianas y se convirtió en su embajador.

Antes de empezar, una advertencia para los padres que oyen este podcast con sus hijos… en este episodio vamos a hablar de cuentos que contamos sabiendo que son mentiras. Mentiras inocentes, o mentiras piadosas, como les dicen algunos. Pero mentiras, al fin y al cabo. Y para comenzar, voy a hablar sobre un cuento en particular que contamos los padres a nuestros hijos, desde que son muy pequeñitos, y que ellos descubren a los 11 o 12 años, o tal vez antes, normalmente porque otro niño en el colegio les cuenta la verdad, porque se dio cuenta, porque descubrió a los papás, y luego en el recreo se reúne con sus amiguitos y les pincha el globo, les daña la magia, o lo que sea.

Hoy queremos compartir con ustedes una historia corta, El eco de la tarantela, de Yutzil Martínez:La jodida tarantela sonando en su cabeza mientras camina con esa resaca que disimula con lentes oscuros y un tamborileo de sus dedos en las piernas. Llega a ese café pensando en que no debió salir de su casa, de su cama. Ni siquiera debió despertar. Tenía que sentarse, al menos en algún lugar fresco, con un poco de aire acondicionado. Ese calor infernal le derrite hasta las ganas que tiene de partirle la cara a alguien. La deja sin aliento. Revisa, maniática el celular pensando en que ahí está la respuesta a todas las preguntas que rondan en su mente. Hoy le costó un poco recordar el nombre de su dentista. Le da pánico pensar que está perdiendo la memoria...

¿Cuándo fue la última vez que les recomendaron una banda nueva? ¿La última vez que alguien, no un algoritmo, les dijo “uy, este grupo es buenísimo”, óigalo, y les puso una canción, en el carro, por ejemplo? o mejor aún, se quitó los audífonos y se los puso a uds, esperando su reacción. Qué situación extraña esa, tener puestos los audífonos de alguien más, para oír una canción que no conocemos, de un grupo que no conocemos, a un volumen que no es el nuestro… para oír una recomendación de alguien que nos conoce, o que nos quiere, o que oyó una canción que le gustó y ya, la quiere compartir. Una canción que no está basada en nuestros gustos o en reproducciones previas, que no es una teoría de lo que nos debería gustar, según Spotify, YouTube o Apple Music. Ese ejercicio de compartir música es muy poderoso, y si lo es entre oyentes no quiero imaginar lo que debe ser entre compositores y artistas, cuando las canciones pasan de mano en mano, de recomendación en recomendación… pero muchas veces hay varias personas creando esas canciones, y con el tiempo y la distancia se pierden sus nombres.