Poesia Mal Dita

FORMAS DE AMAR Modo de amar – I Lambe-me as seios desmancha-me a loucura usa-me as coxas devasta-me o umbigo abre-me as pernas põe-nas nos teus ombros e lentamente faz o que te digo: (…) Maria Teresa Horta dito por Tiago Peres (IG: @t_peres)

FANTASIA SOBRE UM VELHO TEMA Mora-me um poeta Que tento esconder, A ver Se poderei ser Como toda a gente. (…) José Régio dito por Tiago Peres (IG: @t_peres)

METADE Que a força do medo que tenho não me impeça de ver o que anseio. Que a morte de tudo que acredito não me tape os ouvidos e a boca. Porque metade de mim é o que eu grito, mas a outra metade é silêncio. Que a música que eu ouço ao longe seja linda, ainda que triste. Que a mulher que eu amo seja sempre amada, mesmo que distante. Porque metade de mim é partida e a outra metade é saudade. Que as palavras que eu falo não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor, Apenas respeitadas como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimento. Porque metade de mim é o que eu ouço, mas a outra metade é o que calo. Que essa minha vontade de ir embora se transforme na calma e na paz que eu mereço. Que essa tensão que me corroe por dentro seja um dia recompensada. Porque metade de mim é o que eu penso e a outra metade é um vulcão. Que o medo da solidão se afaste, que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável. Que o espelho reflita em meu rosto o doce sorriso que eu me lembro de ter dado na infância. Porque metade de mim é a lembrança do que fui, a outra metade eu não sei... Que não seja preciso mais do que uma simples alegria para me fazer aquietar o espírito. E que o teu silêncio me fale cada vez mais. Porque metade de mim é abrigo, mas a outra metade é cansaço. Que a arte nos aponte uma resposta, mesmo que ela não saiba. E que ninguém a tente complicar porque é preciso simplicidade para fazê-la florescer. Porque metade de mim é a platéia e a outra metade, a canção. E que minha loucura seja perdoada. Porque metade de mim é amor e a outra metade... também. Oswaldo Nascimento dito por Tiago Peres (IG: @t_peres)

ENTÃO QUERES SER ESCRITOR Se não rebentar dentro de ti, a despeito de tudo, não o faças. A não ser que venha espontaneamente do teu coração e da tua mente e da tua boca e das tuas entranhas, não o faças. Se tens de te sentar durante horas a olhar para o ecrã do computador à procura de palavras, não o faças. Se o fazes por dinheiro ou pela fama, não o faças. Se o fazes porque queres mulheres na tua cama, não o faças. Se tens de te sentar aí e reescrever tudo outra e outra vez, não o faças. Se o simples acto de pensar em fazê-lo te custa, não o faças. Se estás a pensar escrever como outra pessoa qualquer, esquece. Se tens de esperar que te saia como um rugido, então espera pacientemente. se o rugido nunca te sair, então faz outra coisa. Se primeiro tens de o ler à tua mulher ou à tua namorada ou ao teu namorado ou aos teus pais ou a quem quer que seja, não estás pronto. Não sejas como tantos escritores, não sejas como tantos milhares de pessoas que se intitulam escritoras, não sejas pesado e chato e pretensioso, não te consumas com auto-estima. As bibliotecas do mundo inteiro bocejam até adormecer com gente do teu tipo. Não aumentes esse número. Não o faças. A não ser que te saia da alma como um foguetão, a não ser que ficar parado te leve à loucura ou ao suicídio ou ao homicídio, não o faças. A não ser que o sol dentro de ti te queime as entranhas, não o faças. Quando a hora chegar verdadeiramente, e caso tenhas sido escolhido, acontecerá por si. E continuará a acontecer até que morras ou que morra em ti. Não há outra forma. nem nunca houve. Charles Bukowski, in "Os Cães Ladram Facas" dito por Tiago Peres (IG: @t_peres)

JOSÉ E agora, José? A festa acabou, a luz apagou, o povo sumiu, a noite esfriou, e agora, José? e agora, você? você que é sem nome, que zomba dos outros, você que faz versos, que ama, protesta? e agora, José? Está sem mulher, está sem discurso, está sem carinho, já não pode beber, já não pode fumar, cuspir já não pode, a noite esfriou, o dia não veio, o bonde não veio, o riso não veio, não veio a utopia e tudo acabou e tudo fugiu e tudo mofou, e agora, José? E agora, José? Sua doce palavra, seu instante de febre, sua gula e jejum, sua biblioteca, sua lavra de ouro, seu terno de vidro, sua incoerência, seu ódio — e agora? Com a chave na mão quer abrir a porta, não existe porta; quer morrer no mar, mas o mar secou; quer ir para Minas, Minas não há mais. José, e agora? Se você gritasse, se você gemesse,  se você tocasse, a valsa vienense, se você dormisse, se você cansasse, se você morresse... Mas você não morre, você é duro, José! Sozinho no escuro qual bicho do mato, sem teogonia, sem parede nua para se encostar, sem cavalo preto que fuja a galope, você marcha, José! José, para onde? Carlos Drummond de Andrade dito por Tiago Peres (IG: @t_peres)

TABACARIA Não sou nada. Nunca serei nada. Não posso querer ser nada. À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo. (...) Álvaro de Campos, in "Poemas" Heterónimo de Fernando Pessoa dito por Tiago Peres (IG: @t_peres)