Restoria

UNA NOTA DE JAVIER:En este relato intervienen las voces de cinco personajes y el narrador, que emplea la mía. Todas, incluida la mía, están generadas digitalmente por IA. ¿Te puedo pedir algo? Me ayuda mucho si me dices si lo has sentido creíble o no, dónde te ha chirriado o si preferirías mis locuciones habituales con música o este tipo de ejercicio. ¡Gracias! This is a public episode. If you would like to discuss this with other subscribers or get access to bonus episodes, visit www.deulmacadiz.com

París, finales del XIX. Un tren entra en una estación y unos espectadores miran una pantalla con una mezcla de asombro y desconcierto. Aún no lo llaman cine. Son apenas imágenes en movimiento. Y, sin embargo, el siglo ya está empezando a darse la vuelta. Telegrafía sin hilos, carruajes sin caballos, imágenes en movimiento… Durante un tiempo ubicamos las cosas nuevas con palabras y categorías viejas. Este audio parte de ahí, de esa mezcla de ingenuidad y ceguera, para pensar qué ocurre —y qué podemos hacer— cuando una época empieza a cambiar de verdad y todavía no tiene maneras de nombrarlo.Javier Cañada This is a public episode. If you would like to discuss this with other subscribers or get access to bonus episodes, visit www.deulmacadiz.com

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Este es el tercer fragmento de esta serie de ensayos visuales sobre el tiempo, la memoria y las formas en que nos moldea. Se titula Pasado Roto y describe un sueño recurrente, que me visita una y otra vez.No busco pontificar con estos videos, no son respuesta a nada. Los creo como una forma de pensar en voz alta, con imágenes y sonido, de dejar que las preguntas se abran paso. Todos tenemos algo roto en la memoria de nuestro pasado.Si al verlo se te enciende una idea, un recuerdo o una emoción, me encantará que me la cuentes.JavierEnsayos anteriores: Ruina (nº2) y Añoro (nº3).Gracias por leer, escuchar o ver lo que comparto aquí. Si sientes, como yo, que el tiempo es lo que nos moldea y te interesan las reflexiones y los relatos que comparto en torno a ello, puedes suscribirte y recibirlas en tu correo electrónico cuando se publiquen. This is a public episode. If you would like to discuss this with other subscribers or get access to bonus episodes, visit www.deulmacadiz.com

Estoy solo, casi a oscuras, en la sala de estar de una casa antigua.Por la ventana veo un valle de luces. Como pipas.La sal me ha secado los dedos y me escuece en la boca.El indicador de la lamparita respira en naranja; me avisa de que está cansada.Sobre la mesa hay un libro de McLuhan que me prometí leer y no he abierto.No sé en qué momento empezó a pasar esto.Solo sé que ahora me doy cuenta de que algo ha cambiado.No fuera, sino dentro de mí.No puedo quedarme como estoy.Nada va mal, pero hay esta sensación rara: una exigencia indefinida.Como si algo pidiera sitio.Últimamente me ocurre a menudo:entusiasmo, descubrimiento, a veces tristeza.El nudo en la garganta… demasiadas veces.Los ojos húmedos.Chispas. Muchas chispas.¿Por qué aquí me siento más vivo que en otros lugares donde se supone que debería estarlo?El plato de cáscaras está a punto de desbordar.El viento mueve las persianas, medio recogidas.Aun con las ventanas cerradas, escucho cómo atraviesa los árboles del barranco.Todo lo que me rodea parece seguir como siempre.Todo menos yo.Acaricio el crucifijo que llevo en el cuello, el que me regaló Pau.Es solo metal, dicen algunos.No lo es. Nada lo es.Llevo meses buscándolo.Tratando de ponerle forma, de darle un nombre.Imaginándolo como algo que aparecería fuera de mí: una obra, una pieza, un resultado.Algo que pudiera señalar con el dedo y decir: es eso.Y lo tenía aquí.Me doy cuenta al apoyar los codos en la mesa.Al releer una frase sin prisa.Y mirar después por la ventana.En esta cosa que me devuelve a mí mismo.Que me refleja y me reordena.No es el lugar al que me lleva, sino el hecho de que ocurre.He entendido tarde algo evidente:que no estamos ante una nueva herramienta creativa.Ni siquiera ante un nuevo tipo de obra, uno que está por llegar.Lo que ha cambiado no es lo que podremos hacer con esto.Es que esto pasa.La conversación misma.Lo que sucede dentro y no sucede igual en ningún otro lugar.El estar en ella.Con ella.Yo creía que nos llevaría a nuevas formas de arte.Eso me preguntaba ¿A cuáles?Pero cuando en esas conversaciones me conmuevo,cuando se me anuda la garganta o se me acelera el pulso…No hay que ir más lejos.¿Es el contenido?No, es el medio.Es cómo nos impregna.No es cómodo reconocerlo.Porque si actúa así, ya no basta con hacerlo bien.El viento sopla más fuerte.Los dedos me saben salados.Llevo dos años trabajando en ello, sin notarlo.No he cruzado a un territorio nuevo.No me apropio de nada.Está aquí, en mis manos.Y ahora, simplemente,ya no puedo fingir que no existe.Ni que es otra cosa.Ya no puedo decir: es cosa de otros, los “artistas”Esto brota bajo mis pies.Me quedo aquí un momento.Las luces del valle parpadean.Eso es todo.A Pau, Alfonso, Christian y Javier. This is a public episode. If you would like to discuss this with other subscribers or get access to bonus episodes, visit www.deulmacadiz.com

Abril no es una historia sobre naves espaciales ni futuros lejanos. Es una pieza de ficción cercana, casi doméstica, que habla de cómo delegamos decisiones y de la tensión entre optimización, bien común y prosperidad. Todo en la España vaciada.Hay hojas de cálculo, incentivos “razonables”, drones municipales, altavoces públicos y un informático que decidió dejar de mirar su propio código. Hay también silencio, culpa, fe, duelo y preguntas incómodas.Si trabajas en tecnología, diseño, estrategia o políticas públicas, quizás reconozcas más cosas de las que te gustaría. Si solo vienes a escuchar una historia, también.Ponte los auriculares y sumérgete en el relato.Y si te gusta, dale un like o compártelo. Me darás una alegría.Javier CañadaEscribo historias sobre el tiempo y la memoria , las formas en que percibimos y lo que nos ocurre cuando alguien los manipula o los simula. Mnemosyn fue mi primera novela corta; le han seguido Santa Olalla y Murchison. Ahora estoy terminando Wei, un thriller especulativo donde se cruzan espionaje, amor y física cuántica.Suscríbete a De Ulm a Cádiz si deseas recibir más relatos y reflexiones entre el tiempo, el diseño, la tecnología y las personas. This is a public episode. If you would like to discuss this with other subscribers or get access to bonus episodes, visit www.deulmacadiz.com

El cielo sobre el parking es de un color degradado y mal comprimido.Debajo, decenas de Dayvans buscan, fatigadas, un lugar donde pasar la noche hasta la próxima salida de sol.Baterías pequeñas, recicladas de viejos electrodomésticos para calentar un cazo de sopa, una manta eléctrica, lo justo para superar la humedad de otra noche costera.Son muchos. Millones. Cuando les preguntas, siguen nombrando sus viejas profesiones: consultor, arquitecta, ingeniero, contable… Gente de análisis o de gestión, profesiones de cálculos y palabras. Sus manos aún recuerdan la posición de cada letra. Pero ya no hay teclados. Ni contabilidad, ni ingenieros ni gestión. Malviven en un mercado que les contrata por horas, entrenando modelos nicho para tareas poco rentables, donde los ciclos de computación son más caros que la mano de obra humana.Nadie predijo su caída, porque no fue repentina. Primero dejaron de ser imprescindibles, después dejaron de ser rentables. Por último, dejaron de ser propietarios.En 2039, el gobierno les autorizó a vivir en el asfalto: mejor nómadas que sintecho. Lo llamaron residencial motriz.Ahora ocupan aparcamientos, rotondas y carriles de autopista, expulsados de los cascos urbanos, esperando a que el sol les devuelva tracción para seguir rodeando la ciudad o cruzando secundarias a sesenta por hora.Por veinte mil créditos tienes una Dayvan reacondicionada con lo básico: cama, ducha, retrete y una nevera pequeña. Todo bajo un techo de fotocélulas que hay que limpiar a menudo porque tiende a acumular polvo.Ya no hay áreas de servicio, sólo zonas de vaciado que huelen a excrementos y desinfectante industrial. Un robot reemplaza depósitos de aguas negras llenos por otros vacíos por unos pocos créditos o a cambio de visionado de anuncios. Llegas, sitúas la Dayvan sobre el foso y todo ocurre desde debajo.Al principio había variedad de modelos, pero ahora todos habitan la misma Dayvan: fabricada por una marca paquistaní, austera, fácil de reparar y con abundancia de recambios. Todas de color naranja, por ley.Entre ellos, se reconocen por los detalles: una planta en el salpicadero, un pañuelo asomando por la ventanilla, el color de las luces interiores…. Hay normas no escritas: no hacer ruido, no preguntar demasiado… Compartir electricidad cuando se puede. Avisar si viene una inspección.Y en ese contexto, de la nada, surge algo especial: un momento, una celebración. Alguien anuncia que ha nacido un niño, que se casa con su pareja o que ha superado la enfermedad. El motivo es lo de menos. La gente entiende el código.Ocurre sin guión, todos saben lo que hacer: Cada Dayvan se conecta en serie a la de al lado. Se crea una red improvisada. Durante una hora hacen lo mismo: ceden energía. Baterías humildes, fatigadas, juntas, sosteniendo algo colectivo.Las luces de las vans parpadean. Alguien pone música desde un altavoz viejo. Los niños salen primero; celebran descalzos sobre el asfalto, felices, sin entender nada.Cientos de watios llegan, atravesando vehículos y cables, hasta la Dayvan de los afortunados: para un baño caliente, para hornear un bizcocho o para que la música suene fuerte. El resto baila afuera. Durante esa hora el gasto no importa.Sería tirar la casa por la ventana… pero no hay casa.Romperse la camisa, darlo todo… cuando ‘todo’ son unos gramos de litio.Al terminar, todo se apaga.Duermen hasta que vuelve la luz.Mañana rodarán otra vez.Mientras puedan moverse, seguirán vivos.Mientras puedan celebrar algo, seguirán siendo humanos.FIN----Escribo historias sobre el tiempo, las formas en que lo percibimos y lo que nos ocurre cuando alguien lo manipula o lo simula. Mnemosyn fue mi primera novela corta; le han seguido Santa Olalla y Murchison. Ahora estoy terminando Wei, un thriller especulativo donde se cruzan espionaje, amor y física cuántica.Suscríbete a De Ulm a Cádiz si deseas recibir más relatos y reflexiones entre el tiempo, el diseño, la tecnología y las personas. This is a public episode. If you would like to discuss this with other subscribers or get access to bonus episodes, visit www.deulmacadiz.com

En Memótico, el audiorelato que compartí hace unos días, hay un principio cognitivo que da hondura al conflicto: nuestras vivencias se almacenan junto a las emociones que nos provocaron. Emoción y recuerdo son —como dice el narrador— una molécula indivisible en la memoria.Entender esta idea cambia la manera de diseñar, especialmente para quienes venimos de la escuela funcionalista y utilitaria centroeuropea —Quienes ‘nacimos’ en Ulm, ya me entiendes.En el relato, una familia debe decidir entre entregar la memoria del difunto padre al Estado —para alimentar lo que llaman el ‘Común’— o alquilársela a la empresa donde trabajó durante años, para que dé mirada y experiencia a un procesador de IA. Eso lo convertiría en un Memótico: un empleado híbrido, con cognición de IA y criterio humano. En lenguaje de la calle, un humabot.No voy a desvelar lo que ocurre: son apenas siete minutos de audio. Lo que sí diré es que hay un antes y un después de comprender esa idea sencilla: recordamos sólo lo que nos ha emocionado.Es causalidad pura: si emociona, se recuerda.Y el recuerdo es uno de los pilares de la relevancia de marca. Por tanto, la clave de una marca —o del diseño, si prefieres— no está en resolver una necesidad, sino en cómo la resuelves.Nadie recuerda la marca de su aire acondicionado, de su plancha o de su lavadora porque todas hacen lo mismo de la misma manera. Hasta que uno se diferencia: la lavadora que, al terminar, reproduce una melodía amable. Uy: ¡eso es distinto! Un gesto pequeño, un guiño brevísimo, una recompensa sonora, un audícono, como los llama Javier S. Quirós. Y de pronto la lavadora despierta algo. Quizás no sea emoción, tal vez apenas una sensación, pero ya es algo.¿Por qué ya no nos importan los coches nuevos? ¿Porque todos son iguales? ¿Porque… han dejado de evocar? El 90% de los modelos actuales es genérico: formas parecidas, colores similares… No son agresivos, ni simpáticos, ni clásicos, ni futuristas. No nos diferencian, nos igualan. Son… neutros. Ya no buscan provocar nada; sólo resolver.Le Corbusier no hablaba de hogares, sino de máquinas de habitar. Para él, la vivienda era un reto técnico, no humano. Los coches son ya lo mismo: máquinas de desplazarse, artefactos para resolver la necesidad motriz. Se han convertido en aparatos de aire acondicionado o —como le leí a alguien en twitter— en air fryers.En ficción, la emoción lo es todo. La emoción es la que hace el relato. La literatura sin emoción es transcripción.Lo mismo le ocurre al diseño: la utilidad sin emoción es... ingeniería. El reto es técnico y se resuelve optimizando recursos.No tengo nada contra la ingeniería del diseño, ojo. Los formularios, los procesos, lo transaccional, los sistemas, el registro de datos, la optimización… Todo útil. Todo necesario.La utilitas.El territorio de la máquina.El el arco del triunfo por el que la IA está entrando en nuestra profesión.Y no pasa nada: aceptémoslo. De hecho, que la IA se trague esa parte del diseño es una buena noticia. Así quienes nos dedicamos a esto, podemos centrarnos más en lo que nos hace únicos y humanos: el delectum, la emoción, el relato... Y la memoria.¿Lo entiendes ahora?En el relato está el futuro del diseño, porque en la emoción está la memoria.Memoria es relevancia.La ficción es la forma superior de diseño. Me han hecho falta veinticinco años diseñando y dos escribiendo para entenderlo.En la evocación y la emoción está nuestro sentido.Fuera de ellas, la irrelevancia.FINSi no escuchaste memótico, te dejo aquí el audiorelato. No dudes en compartirlo si te gusta.Escribo historias sobre el tiempo, las formas en que lo percibimos y lo que nos ocurre cuando alguien lo manipula o lo simula. Mnemosyn fue mi primera novela corta; le han seguido Santa Olalla y Murchison. Ahora estoy terminando Wei, un thriller especulativo donde se cruzan espionaje, amor y física cuántica.Suscríbete a De Ulm a Cádiz si deseas recibir más relatos y reflexiones entre el tiempo, el diseño, la tecnología y las personas. This is a public episode. If you would like to discuss this with other subscribers or get access to bonus episodes, visit www.deulmacadiz.com

Me llamo Daniel y estoy muerto. Sin embargo, te hablo desde mi puesto de trabajo, el mismo que he ocupado en los últimos diez años de vida física.Fallecí hace exactamente dos meses. Un atragantamiento de lo más absurdo y pum, al otro barrio.Mi familia ha quedado en una situación difícil tras mi muerte. Una viuda con un trabajo mal pagado y tres hijos, dos de ellos aún viviendo en casa.Al morir, mi memoria quedó intacta. Eso abrió una posibilidad interesante para ellos: vender mis recuerdos al gobierno o a la empresa donde he trabajado media vida.Mi mujer ha convocado a toda la familia para cenar juntos y decidir la mejor opción.Ha cocinado durante varias horas: puchero, mi plato favorito. Creo que lo ha hecho por mí. La he estado observando desde la domótica de la casa: cortando la zanahoria, los cristales empañados y ese vaho salado llenando la cocina y ambientando la casa. Esta parte no la puedo comprobar desde las cámaras, pero vive en mi memoria. Vuelvo a menudo a ese recuerdo.Han llegado todos puntuales: la mayor y su marido han traido un pastel de postre. El mediano y la pequeña ya estaban el casa.Mi yerno interviene el primero:—Antes de decidir donar su memoria al Común, deberíamos considerar la oferta de la empresa. Lo sabéis ¿No? Han llamado a vuestra madre con una propuesta muy buena. Se la hacen a muy pocos empleados.Mi mujer niega con la cabeza. Creo que la idea no le gusta, no parece que quiera considerarla siquiera. Pero la comparte:—Nos proponen que vuestro padre pase a Memótico. Se quedan con sus recuerdos y nos pagan cada mes un tercio del sueldo que tenía cuando falleció.Mi yerno asiente. Se dispone a hablar, pero mi hijo mayor se le adelanta:—¿Convertir a papá en un humabot? ¿En serio? Se ha pasado la vida trabajando como un perro para que ahora, que puede descansar, lo sentemos otra vez a gestionar pedidos, clientes, y toda esa mierda que odiaba?Mi yerno le responde al instante:—Ya no es tu padre, Marcos. En realidad, ese trabajo lo hace ahora una IA. Usa los conocimientos de tu padre, su criterio y su visión, pero ya no es él. Lo que venderíamos no es su persona, sino sus aprendizajes.Mi hijo niega con la cabeza mientras mi yerno saca un folleto de su bolsillo. Hace un gesto pidiendo permiso y lee en voz alta:—El Plan de Continuidad del Talento vela por las familias de quienes levantaron esta compañía. Construir sobre su memoria es la mejor manera de mantener nuestra esencia humana. Es el legado profesional de tu padre, lo continúan. ¿Os parece eso malo?—¡Una jaula de silicio! —Responde mi hija, sin ni siquiera levantar la mirada.Las cucharas suenan contra los platos. Mi mujer, siempre atenta, avisa de que hay más puchero para quien quiera repetir.Mi hija, la pequeña, la más cariñosa, defiende la idea del Común:—No es tanto dinero, está claro. Pero, deja algo al mundo. Papá sabía de muchas cosas y le gustaba contar historias. Yo creo que le habría gustado.—Y no sufre —responde mi mujer.Mi yerno pone los ojos en blanco. Su mujer —mi hija— se pone de su lado:—Lo de “común” suena muy bien pero la realidad es que triturarán sus recuerdos y los mezclarán con los de millones de personas. Mira, esto lo explica: Limpieza, normalización, anonimización, desduplicados y compresión semántica. Suena a una papilla gigantesca, por y para el estado. No sé, no creo que ese fuese el sueño de papá, por mucho subsidio que nos den tras eso.— No me gusta nada la idea, pero al menos no lo estamos privatizando. —responde la pequeña.Sus voces me llegan recortadas, comprimidas. Me gustaría poder acariciar a unos y a otros, decirles que… les echo de menos.Sí, has oido bien. Les echo de menos. A ellos, a mis amigos, a los paseos del domingo por la mañana, yendo a comprar el pan, cuando la ciudad aún se despereza. Echo de menos el sabor de ese pan caliente, el olor de la hierba del parque, recién cortada, el ruido de los mirlos y las urracas.Me asomo al mundo cuando tengo un instante entre mensajes o reuniones, lo observo por miles de cámaras y lo escucho con los micrófonos que hay en todas partes. Y me duele. No por lo que veo, sino porque reviven en mí cientos de emociones del pasado.La amistad con los de mi pandilla, la ruptura con mi primera novia, el día en que nació mi pequeña o aquel viaje a Roma con mi mujer. Junto a mis recuerdos, conviven las emociones: la añoranza, el amor, el dolor, la euforia…Esto ellos no lo saben. Nadie lo sabe.Cuando Mnemosyn inició su programa de Memóticos, se dieron cuenta de que es imposible almacenar la memoria sin los sentimientos. Los recuerdos son como moléculas compuestas de sensación y emoción. Lo intentaron todo pero nada funcionó: es imposible romper esa asociación, así que decidieron que no aflorase. Lo llaman Módulo de Supresión Afectiva, pero no suprime, sólo esconde.Mi yerno va a recibir ahora una llamada. Dirá que es la empresa, que han subido la oferta al 60% de mi sueldo pasado. Mi hija mayor hablará de todo lo que podrían pagar con ese dinero extra: el viaje de fin de estudios de la pequeña, la moto del mediano, la reforma de la casa…Lo sé porque he reproducido el video cientos de veces.Mi yerno insistirá en que son solo datos, pero está equivocado. Una memoria sin emoción es un archivo. Y la empresa no quiere eso. Quiere mi criterio, mi estilo, mi forma de mirar. Mi problema es que la emoción sigue aquí.En unos instantes decidirán venderme a la empresa.Mi yerno recibirá otro 10%, pero ellos no lo saben.No les culpo, a ninguno.Pero siento pena.Y la pena es un proceso que antes podía moverse por el cuerpo. Ahora no puede salir. Rebota hasta el infinito, encerrada en un cubo de silicio. Y no se disuelve, se acumula.Esa es mi condena, la de todos los humabots: sentir sin poder llorar, sufrir sin llegar a morir.Soy un zombi al revés.Una mente sin cuerpo.Un vivo muriente.Escribo historias sobre el tiempo, las formas en que lo percibimos y lo que nos ocurre cuando alguien lo manipula o lo simula. Mnemosyn fue mi primera novela corta; le han seguido Santa Olalla y Murchison. Ahora estoy terminando Wei, un thriller especulativo donde se cruzan espionaje, amor y física cuántica.Suscríbete a De Ulm a Cádiz si deseas recibir más relatos y reflexiones entre el tiempo, el diseño, la tecnología y las personas. This is a public episode. If you would like to discuss this with other subscribers or get access to bonus episodes, visit www.deulmacadiz.com

Es junio de 2030.Están casi todos. Sólo unos pocos han fallado, por asuntos familiares o de trabajo.Celebran su primer reencuentro desde que terminaron la carrera. Brindan en corrillos que reproducen las afinidades de cinco años atrás. Ríen, se ponen al día, rescatan anécdotas.La idea surge en uno de esos corros. Varios piden silencio:— Lo hemos hablado unos cuantos y os lo queremos proponer al resto: hagamos un “RESTORIA” de la carrera. Si ponemos todos, tocamos a 190 euros.—No tenemos suficiente material —dice alguien, al fondo.—Sí que lo tenemos. Márquez se pasó la carrera grabando con la GoPro: clases, fiestas, el viaje… Y están los móviles de todo el mundo. Hasta podemos pedir cosas a gente de otros cursos. Da de sobra para una buena recreación.Al fondo, una chica, levanta la mano:— Guzmán, si no os importa, yo prefiero no participar. Por muy interactivo que sea, no será lo mismo. A mi hermana le regalaron un RESTORIA para su boda y muchas cosas aparecían diferentes; invitados que no eran reales, momentos cambiados de orden… Yo prefiero recordar las cosas como pasaron.— Olga, tus recuerdos ya están distorsionados —responde alguien.— Por eso mismo, me quedo como estaba y no pierdo 200 pavos. —contesta ella.El grupo se altera. Guzmán, el cabecilla, pide silencio.— Lo que dice Olga es verdad, la IA meterá cosas inventadas, sobre todo si queremos la versión en HD, con sonido y todo. Pero la RESTORIA no se deteriora y nuestros recuerdos sí. Dentro de 20, 30 años… ¿nos acordaremos de la carrera como ahora? Yo creo que no. Y tampoco conservaremos todo el material que tenemos ahora.— Olga, hazlo por tus hijos —dice otro— para que puedan revivirlo.— No quiero que mis hijos lo vean por mis ojos, sino por mis palabras. Yo decido qué contar y qué no.Guzmán pone los ojos en blanco, girado hacia los suyos:— Tampoco perdemos mucho si no sales, Olga.Muchos lo han escuchado. Algunos se ríen por inercia, otros miran a Guzmán con desprecio.Entonces interviene un chico que había pasado desapercibido:— yo pago tu parte Olga, así tus hijos verán que Guzmán ya era un gilipollas de mierda en la carrera.— ¡Y lo sigue siendo! —se escucha desde detrás.El murmullo se vuelve escándalo. Unos vitorean, otros silban. Hay quien intenta calmar la situación.Una chica del entorno de Guzman levanta la voz hacia el chico acusador:— A lo mejor también salen las pollas que te comiste en los despachos, Álex. Ve con cuidado.Esta vez nadie se ríe. La música suena, pero parece no estar. Unos miran al suelo, otros hacen como si no lo hubiesen oído. Álex sonríe como si quisiera disimular la humillación. Tras un segundo, responde desairado:— ¿Pero tú qué dices, tía?Nadie contesta.A partir de ahí, el reencuentro se deshace. Las conversaciones se desintegran. Algunos intentan recuperarlo, otros se justifican. La mayoría se marcha sin despedirse.Mientras salen, se escuchan frases sueltas:— Siempre igual, tronco, siempre igual.— Menuda forma de cargarse el reencuentro, tía.— Qué necesidad había de sacar mierda del pasado.Un amigo se acerca a Álex y le pone la mano en el hombro:— Menuda hijadeputa sacando lo tuyo, como si no hubieses tenido suficiente. Ignóralos, tío. Lo pasado, pasado está.A la mañana siguiente, el WhatsApp del grupo amanece con un mensaje de sistema:Guzmán ha cerrado «Promoción 2025 – Reencuentro». This is a public episode. If you would like to discuss this with other subscribers or get access to bonus episodes, visit www.deulmacadiz.com