Le Tour des Mots

Étrange cette seizième étape avec ce mot de liberté. Comme reportée. Parce que trop démesurée ? Liberté - Sur cette pierre, je me suis élevée. Liberté de dire, de faire. Liberté à être. Que je ne sais dire en mots. Parce que, par eux, trop disséquée et limitée ? Parce que tant de fois appelée, invoquée, désirée ? Parce que le plus souvent délimitée Par ce qu'elle n'est pas ? L'état de n'être soumise à rien ni personne, De ne subir aucune contrainte ou pression, De n'être ni captive ni emprisonnée. Parce qu'elle est compartimentée et étiquettée Comme liberté de parole, d'expression, d'opinion ? Ou encore liberté de circulation, d'association ? Comme si la préciser atténuait le vertige Qui s'empare de moi lorsque d'elle je me réclame. Parce qu'elle est si souvent adjectivée, En libertés adverses dévoyée, Comme la liberté individuelle ou publique, Comme la liberté citoyenne ou politique ? Et que dire de la liberté économique Devenue le tombeau de tant de libertés ? Est-ce parce que la liberté, d'une illusion est née ? Que savent les oiseaux de cela ? Que sais-je de cela ? Liberté sans nom, à cheminer.

Impertinence, ce mot venu à mes lèvres ce matin. Comme le contraire de pertinence. Non, non, non  ! A moins que l'impertinence ne soit la pertinence de la non pertinence ? Ou la perte de la pertinence ? Ou bien encore la perte de l'abstinence ? Oui, là je perçois l'espace des possibilités ouvert par le mot IMPERTINENCE ! Et si je devenais l'impertinence la plus totale ? Et si nous le devenions tous ?

J'aime que ce soit le même mot Dans mes deux langues. Déjà la perfection dans l'imperfection. Et je m'amuse du tournis mental Qui met à mal mes constructions. La perfection, à force de perfection, Pourrait-elle toucher à l'imperfection ? Car plus de devenir pour la perfection ! La perfection serait-elle l'imperfection Des possibilités créatives du futur ? Et l'imperfection serait-elle à ma vie La perfection d'être toujours à l'équilibre, Toujours en balance et en mouvement ? M'éloigner de la perfection radicalement, Et être l'exubérante imperfection.

L'attention est présence. Au visible et à l'invisible. A l'audible et l'inaudible. Au perceptible et imperceptible. Au connu et à l'inconnu. En soi et autour de soi. L'attention est absence de tension. Elle vient d'une détente absolue. Du corps et du mental. De la volonté et de la visée. Elle est absence d'attente. Et de jugements. Elle est don et recevoir. Elle est cet espace D'être libre. Elle est à choisir Encore, toujours, à jamais. Elle est le socle immatériel Des possibilités Entre le présent et le futur. Elle est le bond de la création Et l'universalité de notre être.

Comment en suis-je venue à m'interroger sur le mot 'essence' ? Ah oui, j' étais avec l'énergie de 'sois toi et change ton monde' et surgit cette question : "Quelle est l'essence de ton être ?" Et puis l'itinéraire de ce mot si précieux, si essentiel dans son sens premier 'le fond de l'être', si majestueux dans son sens second 'espèce d'arbre' et finalement réduit par la modernité pragmatique à sa forme la plus désenchantée, celle que nous pompons dans les stations service. Alors, je me dis quelle gabegie, quelle déchéance, tout ça pour ça. Et puis non, il n'y a pas que cela. Il n'y a pas que cette réduction ironique du mot 'essence' par l'humain moderne. Bien sûr, rapidement je joue avec les sons -  l'essence, les sens. Et puis j'extrapole : essence, naissance et connaissance. Et le mot 'essence' retrouve son espace, immense, sa légèreté aussi. Il vit, il pétille. Et je m'amuse à observer combien les mots n'en finissent pas de se faire l'écho des autres, de se répondre - ce qu'ils ont l'air de s'amuser, ils jouent à cache à cache, ils se miment les uns les autres, se donnent des airs de trompe-l'oeil. Vraiment j'en suis à me demander s'ils ne font pas tout cela exprès, les mots, juste pour nous perdre dans leur labyrinthe - leur pied de nez  à nos tentatives de les ranger dans des boîtes, elles-mêmes gardées dans des tiroirs, eux-mêmes alignés dans un meuble. Cet enchâssement qui voudrait ordonner  le jeu des mots et le chaos qu'ils sèment. Et si c'était pour cela que les mots me sont si indispensables ? A cause de leur indomptabilité, de leur implacabilité, de leur liberté éhontée et libertine, libertaire aussi, de leur beauté ineffable d'être hors définition car toujours, n'en déplaise aux Larousse, Quillet, Webster-Merriam, Longman et toute la clique, ils sauront déjouer les attendus et s'attifer différemment, imprévisibles toujours dans les sens qu'ils vont générer. Les mots sont des êtres formidables. Et si nous nous inspirions d'eux pour mener notre vie ?

Le mécanisme de l'expression pourrait être compris ainsi. D'abord la compression pour une mise sous pression. Puis la suppression de cette tension, pour une disparition de la pression. Enfin une explosion, véritable expression. Poussée au-dehors de l'intenable pression. Comme une résolution de l'oppression. Pour un temps, un temps seulement. Le piston veut faire impression, Se plait à la création de la tension. Puis à celle du relâchement. Cette permission de libération : Pour quelle expression ? Pour quelle exposition ? Pour quelle transposition au-dehors de l'impossible tension du dedans ?

Chercheurs d'or. Pas de parole d'or ? Quoi alors ? Les mots couleur d'or. Deviner le coeur en or, l'or au corps. De notre infini, orpailleurs. Mais surtout dérailleurs. Aveuglés par notre brillance, Nous nous détournons. De nos desseins, la noirceur Nous préférons. Et donnons la primeur A l'humain malheur. Nous nous méconnaissons, Nous ne reconnaissons Ni l'or que nous sommes Ni la somme de notre or. Gerbeurs de l'or, Colporteurs nous devenons, Déchus du jardin des Hespérides. Imposteurs de notre ailleurs, Ce mystère, ce mot bouton d'or Entre anglais et français : I - OR. Je suis, nous sommes l'or. Incroyable vérité. Notre grandeur.

Attraction. Fascination. Compulsion. Il faut que j'aille à l'or, que j'aille hors d'ici. L'or de moi. Hors de moi. Pour être à l'heure. Longtemps ceci fut l'aimant Qui me tint en son champ. Envoûtement magnétique. Bien avant, à l'âge enfantin, Merveille de cette injonction, 'Va voir ailleurs si j'y suis'. Rejet, coup de pied au cul, dégage. Aussi le possible, ici ET là-bas. Toute-puissante, je m'engage. Déjà, tout et son contraire. L'ailleurs se situait à Trifouillis-les-Oies. Beaucoup plus tard, cet ailleurs se résout naturellement. Là où l'herbe est d'or, Là où l'or est en moi, ET hors de moi. D'ailleurs, qu'importe tout ceci ? L'ailleurs est affaire de hasard. L'énigme de notre vie. Le plaisir est de jouer. Lancer notre dé. Avancer notre pion. Aimer ce qui advient. Quoi que ce soit. Et recommencer.

J'arpente l'allée des mots, A la recherche d'effluves rares. Là, sagement rangé sur un rayon, Le mot Volupté. Je le prends. Délicatement. Je l'ouvre, verse sa rougeur, A peine, une gorgée seulement. Le goûte et le garde en bouche. Et le fais tourner, lentement. A dessein. Danse des arômes. Tango des mots. Motion, émotion. Se dessinent velouté et volutes, Vol et envol. Douceur ondoyante et sinueuse. Plaisir lent et opulent des sens. Arabesques graciles et mouvantes, Clés d'une vaste rêverie aimante. Satisfaction, le ça qui me tisse et me pousse à l'action. Plaisir à la dérobée, à la Boucher. Entre Escarpolette et Verrou. Exquise extase. Je m'abandonne à la magie de Volupté. Ce mot est un miracle.

Tu inspires. Tu aspires l'air, un peu, beaucoup. Et ce faisant tu modifies et déplaces les molécules de ton corps, de l'air. Tu crées un nouveau lieu, un nouvel espace où tu existes différemment. Et où tu te surprends à aspirer autrement. Par exemple, à aspirer de grandes goulées d'air que tu promènes à travers ton corps, cette matière que tu définis comme étant toi. Tout en sachant que toi ne tient pas tout entier dans cette enveloppe corporelle. Tu aspires alors à autre chose. A être davantage. A déborder de tes limites physiques soudain exiguës. A ce moment, intervient le désir, cette tension vers...quoi au juste ? Ce quoi qui toujours se déplace dans les limbes de tes aspirations. Et te voici à avancer en aveugle, portée, transportée plus loin, plus haut, plus profondément. Etirée entre base et sommet, toujours plus légère, de moins en moins solide, de plus en plus imprévisible, tu es cette aspiration à explorer la spaciosité du vide. Tu es occupée à être cette révélation des transformations possibles. Tu es alors en travail, démesurément. Et le sourire ne quitte plus tes lèvres.