La geste d'Orland

New York ! D’abord j’ai été confondu par ta beauté, ces grandes filles d’or aux jambes longues.Si timide d’abord devant tes yeux de métal bleu, ton sourire de givreSi timide. Et l’angoisse au fond des rues à gratte-cielLevant des yeux de chouette parmi l’éclipse du soleil.Sulfureuse ta lumière et les fûts livides, dont les têtes foudroient le cielLes gratte-ciel qui défient les cyclones sur leurs muscles d’acier et leur peau patinée de pierres.Mais quinze jours sur les trottines chauves de Manhattan– C’est au bout de la troisième semaine que vous saisit la fièvre en un bond de jaguarQuinze jours sans un puits ni pâturage, tous les oiseaux de l’airTombant soudain et morts sous les hautes cendres des terrasses.Pas un rire d’enfant en fleur, sa main dans ma main fraîchePas un sein maternel, des jambes de nylon. Des jambes et des seins sans sueur ni odeur.Pas un mot tendre en l’absence de lèvres, rien que des cœurs artificiels payés en monnaie forteEt pas un livre où lire la sagesse. La palette du peintre fleurit des cristaux de corail.Nuits d’insomnie ô nuits de Manhattan ! Si agitées de feux follets, tandis que les klaxons hurlent des heures vides.Et que les eaux obscures charrient des amours hygiéniques, tels des fleuves en crue des cadavres d’enfants.

Quand Bilbon le Hobbit, un petit être qui voulait juste mener une vie tranquille dans son "trou" de Hobbit, part en voyage et vit des aventures extraordinaires. Le livre est constitué par l'intervalle des dangers et des repos qui font tous les deux partie du voyage. Le livre nous montre surtout que le plus grand danger n'est pas les monstres ou le dragon Smaug, mais par nous-même, par notre triste désir de pouvoir et de richesse. Enfin, le livre nous invite à partir en voyage comme Bilbon, puisque l'aventure est possible pour tout le monde.

Il fait novembre en mon âmeRayures d’eau, longues feuilles couleur de brique,Par mes plaines d’éternité comme il en tombe !Et de la pluie et de la pluie – et la répliqueD’un gros vent boursouflé qui gonfle et qui se bombeEt qui tombe, rayé de pluie en de la pluie.– Il fait novembre en mon âme –Feuilles couleur de ma douleur, comme il en tombe !Par mes plaines d’éternité, la pluieGoutte à goutte, depuis quel temps, s’ennuie,– Il fait novembre en mon âme –Et c’est le vent du Nord qui clameComme une bête dans mon âme.Feuilles couleur de lie et de douleur,Par mes plaines et mes plaines comme il en tombe ;Feuilles couleur de mes douleurs et de mes pleurs,Comme il en tombe sur mon coeur !Avec des loques de nuages,Sur son pauvre oeil d’aveugleS’est enfoncé, dans l’ouragan qui meugle,Le vieux soleil aveugle.– Il fait novembre en mon âme –Quelques osiers en des mares de limon veuleEt des cormorans d’encre en du brouillard,Et puis leur cri qui s’entête, leur morne criMonotone, vers l’infini !– Il fait novembre en mon âme –Une barque pourrit dans l’eau,Et l’eau, elle est d’acier, comme un couteau,Et des saules vides flottent, à la dérive,Lamentables, comme des trous sans dents en des gencives.– Il fait novembre en mon âme –Il fait novembre et le vent brameEt c’est la pluie, à l’infini,Et des nuages en voyagesPar les tournants au loin de mes parages– Il fait novembre en mon âme –Et c’est ma bête à moi qui clame,Immortelle, dans mon âme !

Sortilèges et autres contes crépusculaires est un recueil de l'écrivain beige Michel de Ghelderode. Il y a une homogénéité qui traversent ces douze contes : atmosphère pesante, paysage macabre, angoisse permanente du narrateur, le tout dans un rire malaisant. Par exemple, dans la nouvelle " Le jardin malade" , le jardin est décrit comme un monstre vivant où se cache un grand danger. En plus des éléments fantastiques, on y trouve aussi un côté réaliste : la description du bistrot, les effets d'alcool, la psychologie des buveurs...

"Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin où s'ouvraient tous les coeurs, où tousles vins coulaient.Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. - Et je l'ai trouvée amère. - Et je l'ai injuriée.Je me suis armé contre la justice.Je me suis enfui. Ô sorcières, ô misère, ô haine, c'est à vous que mon trésor a été confié!Je parvins à faire s'évanouir dans mon esprit toute l'espérance humaine. Sur toute joie pourl'étrangler j'ai fait le bond sourd de la bête féroce.J'ai appelé les bourreaux pour, en périssant, mordre la crosse de leurs fusils. J'ai appelé lesfléaux, pour m'étouffer avec le sable, avec le sang. Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongédans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.Et le printemps m'a apporté l'affreux rire de l'idiot.Or, tout dernièrement, m'étant trouvé sur le point de faire le dernier couac! j'ai songé àrechercher le clef du festin ancien, où je reprendrais peut-être appétit.La charité est cette clef. - Cette inspiration prouve que j'ai rêvé!"Tu resteras hyène, etc.... ," se récrie le démon qui me couronna de si aimables pavots."Gagne la mort avec tous tes appétits, et ton égoïsme et tous les péchés capitaux."Ah! j'en ai trop pris: - Mais, cher Satan, je vous en conjure, une prunelle moins irritée! et enattendant les quelques petites lâchetés en retard, vous qui aimez dans l'écrivain l'absence desfacultés descriptives ou instructives, je vous détache des quelques hideux feuillets de mon carnet dedamné.

Le Colonel Chabert est une composante tragique au sein de l'immense œuvre de Balzac. Le destin du colonel remet en doute le mythe napoléonien. Un héros de la guerre, revenu de la fosse commune, se retrouve dans une lente mort sociale, dépouillé de ses richesses et de son identité, trahi par sa femme corrompue par l'argent et la médiocrité.

Chant d’automneBientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !J’entends déjà tomber avec des chocs funèbresLe bois retentissant sur le pavé des cours.Tout l’hiver va rentrer dans mon être : colère,Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,Et, comme le soleil dans son enfer polaire,Mon coeur ne sera plus qu’un bloc rouge et glacé.J’écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;L’échafaud qu’on bâtit n’a pas d’écho plus sourd.Mon esprit est pareil à la tour qui succombeSous les coups du bélier infatigable et lourd.Il me semble, bercé par ce choc monotone,Qu’on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.Pour qui ? – C’était hier l’été ; voici l’automne !Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

Le Rouge et le Noir de Stendhal compte parmi les chef-d'œuvres de la littérature française. Dans ce roman de formation, on suit le parcours, l'apogée et la chute du héros Julien Sorel qui cherche une ascension sociale par tous les moyens et finit pourtant par se perdre dans cette voie. La sensibilité, le ridicule et l'hypocrisie forment les différentes façades de Julien Sorel et rendent ce personnage complexe et éternel.

« Par moi on va dans la cité dolente,par moi on va dans l’éternelle douleur,par moi on va parmi la gent perdue.Justice a mû mon sublime artisan,puissance divine m’a faite,et la haute sagesse et le premier amour.Avant moi rien n’a jamais été crééqui ne soit éternel, et moi je dure éternellement.Vous qui entrez laissez toute espérance. »Ces paroles de couleur sombre,je les vis écrites au-dessus d’une porte ;aussi je dis : « Maître, leur sens m’est dur. »Et lui à moi, en homme qui savait mes pensées :« Ici il convient de laisser tout soupçon ;toute lâcheté ici doit être morte.Nous sommes venus au lieu que je t’ai dit,où tu verras les foules douloureusesqui ont perdu le bien de l’intellect. »Et après avoir mis sa main dans la mienneavec un visage gai, qui me réconforta,il me découvrit les choses secrètes.Là pleurs, soupirs et hautes plaintes résonnaient dans l’air sans étoiles,ce qui me fit pleurer pour commencer.Diverses langues, et horribles jargons,mots de douleur, accents de rage,voix fortes, rauques, bruits de mains avec elles,faisaient un fracas tournoyanttoujours, dans cet air éternellement sombre,comme le sable où souffle un tourbillon.Et moi, qui avais la tête entourée d’ombre,je dis : « Maître, qu’est-ce que j’entends ?qui sont ces gens si défaits de souffrance ? »Et lui à moi : « Cet état misérableest celui des méchantes âmes des humainsqui vécurent sans infamie et sans louange.Ils sont mêlés au mauvais chœur des angesqui ne furent ni rebelles à Dieuni fidèles, et qui ne furent que pour eux-mêmes...

« L’Enfer » est la première partie de la Divine Comédie du poète italien Dante Alighieri. Guidé par le poète latin Virgile, Dante fait un voyage extraordinaire dans l'enfer. Les deux poètes nous donne à voir la structure de l'enfer ; ils y rencontrent des damnés qui leurs racontent les raisons de leur chute. Pourquoi des philosophes comme Platon, des poètes comme Virgile, des héros comme Ulysse et des hauts dignitaires comme Cléopâtre sont entrés dans l'enfer sans aucun espoir d'en sortir ? C’est ce que vous découvrirez dans cet épisode.