Cualquier tiempo pasado fue anterior | La creación de cementerios municipales, el triunfo de la sociedad civil

Este nuevo programa de 'Cualquier tiempo pasado fue anterior' no es apto para oyentes que se consideren católicos, apostólicos y romanos; y que hayan seguido con fervor cristiano el espectáculo mediático en el que se ha convertido la muerte de Bergoglio y la elección de Prevost. Nieves Concostrina nos habla del “otro” vaticano y sus papas desde su punto de vista crítico. Acompañan las secciones de arte con Ana Valtierra, el invitado de Jesús Pozo, la música con Emma Vallespinós y la colaboración de Pepe Rubio. En la técnica, como siempre, María Jesús Rodríguez

Carlos III ordenó en 1787 la creación de cementerios ventilados y extramuros de los pueblos y ciudades “para sepultar los cadáveres de los fieles” y que dejaran de producirse epidemias por la insoportable acumulación de muertos en criptas y suelos de las iglesias. El monopolio eclesiástico de la muerte era un lucrativo negocio que no estaban dispuestos a perder. Costó dos siglos arrebatarles ese monopolio y conseguir la creación de cementerios municipales.

145 años llevamos en conflicto con los dominicanos por los restos de Colón. Ellos dicen que los tienen en Santo Domingo, pero no hay forma de que dejen hacer análisis de ADN. En Sevilla, por lo menos sabemos que los 100 gramos que quedan en la tumba de la catedral sí son del descubridor de América. De cómo murió en Valladolid y acabó repartido en dos tumbas va este 'Cualquier Tiempo Pasado Fue Anterior'  

Alfonso XIII y la británica Victoria Eugenia tuvieron seis hijos: cuatro chicos y dos chicas. ¿Por qué el rey playboy acabó nombrando sucesor al trono al quinto de sus hijos, a Juan de Borbón? ¿Por qué ninguno de los cuatro anteriores? Pues porque el primogénito era un gamberro, el segundogénito sordo, luego había dos chicas y el más pequeño se murió de mala manera. Y encima los reyes no se hablaban. Una familia desestructurada donde las haya.

El zar de Rusia Nicolás II, su mujer, sus hijos, su médico y tres criados fueran asesinados por los bolchevique en el sótano de una casa de la ciudad rusa de Ekaterimburgo en el verano de 1918. La masacre, los intentos de hacer desaparecer los cuerpos, las idas y venidas con los restos, las confesiones, los hallazgos, las investigaciones para su identificación, las broncas dentro de la propia iglesia rusa, los entierros en plan espectáculo, la canonización… todo… absolutamente todo lo que rodea el final de los Romanov es un disparate de principio a fin.

Los inhóspitos 90 grados de latitud sur y norte, en la Antártida y el Ártico, han sido desde el siglo XVIII un punto de atracción fatal para muchos exploradores, aunque allí no haya nada que ver ni nada que hacer. A todos les animó lo mismo: "Luchar, buscar, encontrar y no rendirse jamás"

Hace justo 300 años, en un punto intermedio entre los reinos de Francia y España, sus delegaciones diplomáticas se intercambiaron dos niñas. La corona española entregó a Marianita, de 4 años, y la corona francesa a Luisa Isabel, de 13. Sus destinos eran casarlas con los herederos de los dos países. ¿Nos escandaliza ahora, en el siglo XXI, que se compren y se vendan niñas para casarlas en países que consideramos primitivos y atrasados? Pues ese mercadeo de princesas era habitual en la finolis y cristiana Europa. Sí… ya… eso no cuenta porque eran otros tiempos ¿no?

En 1904, en Sevilla, hubo un duelo a muerte. Un marqués contra un guardia civil. Uno de los dos salió muy mal parado, pero todo el escándalo social previo al duelo, la bofetada del aristócrata al uniformado en mitad de un teatro repleto de espectadores, los cotilleos en los que bullía Sevilla… no fueron nada comparado con la revuelta social cuando el arzobispo de Sevilla prohibió el entierro en sagrado del duelista que cayó muerto. Aquella España negra y retrógrada de principios del siglo XX goza de buena salud todavía en el XXI, casi 120 años después de aquel duelo a muerte en Sevilla.&nbsp;</span

Lo ocurrido en el primer cuarto del siglo XVII entre las coronas británica y española solo podría calificarse como una comedia de enredo… si no fuera porque unos planes de boda acabaron frustrándose y se resolvieron con una declaración de guerra. El disparatado empeño del rey de Inglaterra y su heredero de unir fuerzas con la monarquía hispánica mediante el matrimonio con una infanta española, acabó derivando en unas esperpénticas negociaciones que se alargaron durante dos reinados (Felipe III y Felipe IV) y provocando uno de los mayores cabreos que se han pillado los british.

La cripta real del monasterio del Escorial es un lugar muy lindo. Está repleto de reyes muertos. La mala noticia es que ha colapsado y ya no entra ningún monarca ni consorte más, ni en el Pudridero ni en el Panteón, lo que podría interpretarse, quizás, como una señal. Felipe II se quedó corto en el pasado al calcular el espacio necesario para los enterramientos. En la actualidad, algún optimista ha pretendido, sin soltar el cubata, ampliar el panteón con otras 26 urnas.&nbsp;