Les prothèses auditives

Le 29 août 1941, après avoir été trahi, l’officier de marine Honoré d’Estienne d’Orves est fusillé au mont Valérien avec deux compagnons. Avant de mourir, il s’agenouille pour recevoir la bénédiction de l’aumônier Franz Stock, puis demande à l’officier qui a présidé sa condamnation la permission de l’embrasser : « Nous avons fait tous deux notre devoir. » Mais d’où vient cette force capable de traverser la haine et la mort ?

Sur la route qui mène au Paradis, certains voyagent dans des cars blancs, d’autres dans des cars rouges dont le prix du billet ne cesse de monter. Cette parabole originale éclaire le mystère de la communion des saints : ces grands amis de Dieu qui, dans leur prière et leur offrande, portent silencieusement ceux qui cheminent sans billet.

Un seau percé, un porteur d’eau épuisé et une parole inattendue qui change tout : ce conte indien, simple en apparence, ouvre une méditation profonde sur ce que nous osons, ou n’osons pas, présenter à Dieu dans la prière. Car la prière chrétienne ne consiste pas seulement à offrir le meilleur de soi, nos réussites, nos talents, les fruits de notre foi. Elle invite aussi à tendre notre côté fêlé vers Dieu.

Comment annoncer la Bonne Nouvelle quand l’interlocuteur ne ressent aucun manque ? Les mots semblent tomber à plat, les arguments glisser sans prise... Et pourtant, quelque chose se passe, souvent là où on ne l’attend pas.

Egarée dans les rues de France, une étudiante américaine cherche la route de Chartres dans un français approximatif. Elle reçoit alors des réponses déconcertantes de passants qui comprennent qu’elle a « trouvé » ce qu’elle cherchait encore... Cette mésaventure savoureuse ouvre une méditation sur la confusion entre chercher et trouver, que les croyants connaissent bien à propos de Dieu. Pascal l’avait formulé avec une précision saisissante : « Tu ne me chercherais pas si tu ne m’avais déjà trouvé. »

Sommes-nous tous égaux devant Dieu ? La question est ancienne, mais Thérèse de Lisieux y répond avec une image saisissante, celle d’une prairie où la pâquerette a autant de place que la rose ou le lys. Dans son livre « Histoire d’une âme », la sainte de Lisieux, docteur de l’Église, fait de l’abaissement divin le propre même de l’amour : plus la fleur est petite, plus Dieu prend plaisir à descendre jusqu’à elle.

« Dieu a repris mon fils » : cette phrase, prononcée devant saint Vincent de Paul par une mère en deuil, lui arracha une réponse restée célèbre. « Non, répondit-il, Dieu ne sait faire qu’une chose, c’est de donner son Fils ». Alors comment Dieu peut-Il laisser mourir ceux que nous aimons ? À travers les Écritures, du livre de la Sagesse aux épîtres de Paul, une autre image de la toute-puissance divine se dessine.

Après un grand orage d’été, un enfant de neuf ans voit le soleil percer les nuages sombres et illuminer l’horizon très lointain. Sa mère lui confie alors une phrase étrange, reçue elle-même dans son adolescence : « Toute la gloire du monde, si belle soit-elle, n’est finalement qu’une parabole de Dieu. »

Les blagues jésuites sont ambiguës, car c’est presque toujours le Jésuite qui a le dernier mot, un mot concret, pragmatique, terre à terre, et plutôt intéressé. Celle-ci renvoie à notre façon de nous détendre. Nous pouvons prendre le temps d’être poète, en contemplant la grandeur et la bonté du Créateur dans la beauté des paysages. Nous pouvons être à la fois réalistes et créatifs face aux imprévus ou devant nos emplois du temps trop vides ou trop remplis. Nous demanderons au Seigneur de nous recréer afin d’être plus encore à Lui, à nos proches, à nous-mêmes, et à celui ou celle qui viendra frapper à notre porte, comme un ami ou ...un voleur de temps.

La foi nait de ce qu’on entend, dit St Paul. La foi est comme un sens nouveau, différent des autres, différent de notre intelligence, de notre affectivité. Elle nous donne accès à un monde nouveau, à la musique venant du Ciel qui ne nous lasse jamais. Mais elle requiert beaucoup de persévérance.