Frischfleisch

Ein Mann liegt tot auf dem Karolinenplatz, sein Mörder hat sich im Bunker darunter verschanzt. Seine Forderung: Gerechtigkeit!

Seine Augen schmerzten, sein Herz raste, der Punkt – er war keine Einbildung und er bewegte sich nicht. Er stand stoisch und rechteckig inmitten der Eiswüste.

Er zog die oberste Schublade auf und erstarrte in der Bewegung. In einer hässlichen Gleichgültigkeit glänzte ihm das polierte Metall eines Revolvers entgegen. Daneben lag eine abgegriffene Box aus grauer Pappe, auf die in krakeliger Schrift «.38 Spec» geschrieben stand. Die Überraschung über seinen Fund verschwand so schnell, wie sie gekommen war.

Stur, verzweifelt und zum Scheitern verurteilt stand er in der wiederkehrenden Stille. Unsicher, welcher Schritt, der nächste, und wichtiger, der Richtige sein würde.

Die Ketten schlugen auf die Fliesen, der Lärm bohrte sich in ihren Kopf. Das Erinnerungsbild, das sich Lisa so mühevoll aufgebaut hatte, verschwand in der Dunkelheit.

Guten Morgen, mein Name ist Jason Jacobi und ich bin das, was von der Allgemeinheit und den Medien als Serienmörder bezeichnet wird.

Neid, Wut, Misstrauen - sie alle gedeihen in der Dunkelheit der eigenen Gedanken.

Er kniff die Augen zusammen und spähte in die Dunkelheit. Er war sich sicher, dass sich etwas in den Käfigen bewegte, aber für Hunde waren diese Viecher da drin viel zu leise.

Ein deutscher Philosoph sagte einmal, wenn man lange genug in den Abgrund hineinschaut, schaut der Abgrund irgendwann in einen zurück.

Endstation - eine Kurzgeschichte von Johannes Maria Stangl