Café Arquitectura

Poética del espacio y del silencio como virtud de amplitud, de la infinitud de la esencia que se expande en todas los seres y cosas.

a veces pienso en mi locura como algo que acepté y se quedó y con la poca cordura que me queda me pregunto¿qué estarás haciendo con mi amor?el mío que es más tuyo aquel que nunca tuvo lugar sino en tí raro quebrado inexplicable y siempre ilógico un amor loco evanescente escurridizo y jodidamente volátil una faquin nube que como cualquier verdad jamás podrás abrazarasí de simple sin embargo nunca sencillo el loco estúpido amor pensé: sólo los locos necesitan escribirbuscar sentido en el sinsentido y con la poca cordura que me quedaba me pregunté ¿eras tú o era yo quien imaginaba en sueños, entrevisiones, barcos, una isla y un infinito naufragio?yo más loco que soñador me hice a la marsin faro sin vela sin barco sin nada más que este roto salvavidas que tontamente llamamos amory con la poca cordura que quedaba solté tu nombremiré el espacio que más que espacio era mi mente y sólo entonces entendí loco estúpido trepidante desbordado inquebrantable amorqué más ha de ser sino este insuficiente yoque te sostiene se aferra te sufre se degolla revive y renace nuevamente amor¿que si estoy loco? jajajajaja si mis manos son mi pecho convertido en cielososteniendo el alba suspirando ocasosdevorando soles consumiendo mundos vórtice voraz es mi alma que vive añora ansia que ancla su vida y su muerte a este pequeño agonizante tremolante y abdicante amoramor que es locuralocura que es mi vida vida que es amorlocura que se abraza a esta única verdad/ verdad que no es otra cosa que...-tú mi amor-

a veces la vida se siente como si fuera un sueñoa veces la vida es lenta y pesadaa veces la vida se va en un segundoen cada uno de ellos he matado otra versión en míevitando pensar que cada una de ellas es más vacía que la anteriorevitando perderme en cada uno de mis pasosa veces creo hablar conmigo mismootras cuantas a una persona que no sigue ahímuchas ocasiones escribo sonriendootras temblando casi sin poder respirara veces creo que todo lo que siento es mentiraaunque nunca he podido mentirotras veces pienso que soy mi propia locuratratando de entender mi vida entre líneasa veces escribo con una daga en el pecho sin lograr nunca matar mis sueños sueños que nunca he de vivirvida que ha de escapar duele en silencioduele en espacioduele en febreroduele desde siempre

La respuesta a la desesperación que puede tornar en desesperanza es vivir con locura. Arder y consumirse cada momento. Ser el hombre en llamas. ¿Qué tantas conclusiones podremos sacar acerca de la vida en pensamiento sin vivirla como si la vida misma se fuera en ello?Sé que he de vivir desesperado y al final desilusionado si de ella he de buscar respuestas. Vivir en locura se torna en la cosa más cuerda que se puede hacer , es conciencia de la desesperación que sucede hasta el infinito si se suscribe a la pregunta y cuestionamiento acerca de todo. Y sí, uno puede ser un loco desesperado, que vive y se cuestiona al mismo tiempo , que se suelta pero se ancla a sus puntos fijos para no caer. Locura a medias, café descafeinado, ser a medias que es casi lo mismo que ser un puñado de cuestiones.La locura como bien dijo Pessoa es la condición natural del ser humano. ¿Por qué?En conciencia de que nada tiene sentido sólo un loco tendría el valor para seguir vivo, para disfrutar y amar la vida. Hay quienes están conscientes de su propia locura y quiénes simplemente la ignoran pero no puede haber negación a la locura.He llegado a la aceptación de que estoy loco , antes a medias y más desesperado que viviendo. Hoy he tenido el valor de simplificarlo todo a una simple palabra para soltarme y reír.