MindFood : storie che nutrono la mente.

Gennaio 2024, Hong Kong. Un impiegato dell'ufficio finanziario di Arup, lo studio di ingegneria britannico, riceve un messaggio dal suo direttore finanziario. Si parla di un'operazione riservata.L'impiegato sospetta un phishing. Ha ragione.Poi arriva l'invito a una videochiamata. Si collega e vede il direttore finanziario. Vede alcuni colleghi. Volti noti, voci note. Il dubbio evapora. Seguono quindici bonifici verso cinque conti, per un totale di circa 25 milioni di dollari.Solo dopo scopre la verità. Secondo la polizia di Hong Kong, tutte le persone presenti in quella riunione erano state ricostruite da un'intelligenza artificiale. C'era un solo essere umano nella stanza virtuale. Lui.Nella mia esperienza di formatore, quando racconto questa storia in aula succede sempre la stessa cosa. Qualcuno sorride e dice: "A me non sarebbe successo". Io stesso, la prima volta che l'ho letta, ho pensato la stessa cosa.Ma le neuro scienze ci fanno capire che sbagliamo. E il motivo non è l'ingenuità. E’ piuttosto il modo in cui siamo “costruiti”.

Los Angeles. 9 ottobre 1981.Il Memorial Coliseum è un catino di cemento che trattiene ancora il calore del pomeriggio. Novantaquattromila persone riempiono gli spalti. Sono venute per una sola band. I Rolling Stones.Ma prima degli Stones, sul palco, sale un ragazzo di ventitré anni. È magro. È minuto. Indossa un impermeabile aperto, slip neri e stivali col tacco.Nessuno sa chi sia.Al primo brano arrivano i fischi. Al secondo arrivano gli insulti. Al terzo cominciano a volare oggetti. Lattine. Bottiglie. Frutta. Un pompelmo colpisce la paletta di una chitarra e la scorda a metà accordo.Dopo appena quattro canzoni, il ragazzo se ne va. Nel retropalco piange. Quella stessa notte prende un aereo e torna a casa, a Minneapolis. Giura che non metterà più piede su quel palco.Due giorni dopo, Mick Jagger in persona lo convince a riprovarci. Stesso stadio. Stessa folla. Stessi fischi. Questa volta però il ragazzo resta. Finisce il set. E lo chiude con una canzone il cui titolo suona come una domanda rivolta a novantamila sconosciuti: Why You Wanna Treat Me So Bad? Perché mi trattate così male?Quel ragazzo si chiamava Prince Rogers Nelson.Sarà l'ultima volta, in tutta la sua vita, che Prince apre il concerto di qualcun altro.Ventisei anni dopo, lo stesso uomo salirà su un palco davanti a più di cento milioni di persone. E dal cielo, su di lui, cadrà qualcosa di molto diverso da una bottiglia.Ma per capire che cosa sia successo nel mezzo, dobbiamo prima fare i conti con un segreto scomodo.Il carisma non funziona come crediamo.Funziona al contrario.

New York. 3 maggio 1997.Una sala piccola, quasi spoglia. Una scacchiera. Due orologi. Da una parte siede Garry Kasparov, campione del mondo da dodici anni. Dall'altra non siede nessuno.Le mosse arrivano da due armadi neri, chiusi in una stanza poco lontana. Si chiamano Deep Blue. Valutano duecento milioni di posizioni al secondo.Kasparov è in vantaggio. Poi, alla quarantaquattresima mossa, la macchina sposta una torre in una casa senza senso apparente. Nessun grande maestro l'avrebbe giocata.Kasparov vince comunque la partita. Ma quella mossa lo tormenta. Si convince che la macchina veda venti mosse più avanti di lui. Un abisso che lui non riesce a vedere.Nella seconda partita gioca contratto. Abbandona in una posizione che, si scoprirà dopo, era ancora patta. Perde il match. Il mondo titola: la macchina ha battuto l'uomo.Quindici anni dopo, uno degli ingegneri, Murray Campbell, racconta al giornalista Nate Silver un dettaglio rimasto in ombra. Quella mossa non era genio. Era un bug. Una mossa di ripiego.Kasparov non aveva perso contro un'intelligenza superiore. Aveva perso contro la mente che aveva immaginato dentro la macchina.Otto anni dopo, nel 2005, un torneo online permette di giocare in squadra con i computer. Vince una coppia di dilettanti americani con tre normali PC. Battono grandi maestri armati di macchine potentissime.L'uomo da solo aveva perso contro la macchina. La macchina da sola perdeva contro l'uomo che sapeva usarla.Chi vince davvero, allora?

Il modo di cui si parla della Intelligenza Artificiale in questo periodo ha a che fare con un’antica tattica di comunicazione già utilizzata nell’antica Grecia secoli fa: la paromologia.Concedere un punto all’avversario, ammettere un difetto, confessare.Dopo questo episodio molte cose ti saranno più chiare….Buon ascolto

Nella puntata di oggi parliamo di un lusso. Un lusso silenzioso che nessuno espone in vetrina. Non si compra. Non si eredita. Si allena. Si affina. Si perfeziona come una meta competenza. Una chiave di volta che sostiene la nostra evoluzione e apre la mente di chi ci sta di fronte.Parliamo dell'arte di essere interessanti. E del suo fratello più potente, quello che in azienda fa la differenza tra un capo e un leader. Il carisma.

Ivrea. Autunno del 1964C'è un ingegnere che entra in ufficio la mattina e nessuno gli chiede più niente.Si chiama Pier Giorgio Perotto. 34 anni, un cervello di prima categoria, e un problema: l'azienda per cui lavora ha appena venduto il settantacinque per cento della sua Divisione Elettronica alla General Electric. Il futuro elettronico che Adriano Olivetti aveva immaginato prima di tutti è stato impacchettato e spedito oltreoceano.Perotto riesce a non farsi trasferire. Resta.Ma resta come restano le cose in una casa dopo un trasloco. In un angolo. Con un gruppetto minuscolo di collaboratori. Fuori da ogni organigramma che conti.L'Archivio Storico Olivetti usa una parola sola per descrivere la sua condizione in quei mesi. Una parola che, se la leggete nel curriculum di un vostro collaboratore, vi fa venire i brividi.Dimenticato.Perotto era stato dimenticato dalla struttura aziendale.E qui succede la cosa che rende questa storia degna di essere raccontata sessant'anni dopo. Perché un uomo dimenticato può fare due cose. Può aspettare la pensione. Oppure può approfittare del più raro dei privilegi aziendali: nessuno lo sta guardando.Nessuno gli chiede un business plan. Nessuno lo convoca per uno stato avanzamento lavori.Nessuno, soprattutto, può punirlo per un fallimento che nessuno saprà mai.Alla fine di quell'anno, in quella stanza dimenticata, Perotto completa un prototipo.Ottobre millenovecentosessantacinque, New York, salone BEMA dell'automazione per ufficio. Gli americani si aspettano l'ennesima calcolatrice italiana. Quello che vedono è una macchina che sta su una scrivania, ha una memoria, e si può programmare.La Programma 101.Il primo personal computer della storia.

Oggi parliamo di una delle forze più potenti e meno esaminate della mente umana: il possesso. Il desiderio di dire "mio". E vi porto una tesi che, la prima volta che l'ho guardata in faccia, mi ha messo a disagio — perché parlava di me più di quanto volessi ammettere.La tesi è questa: noi crediamo di possedere le nostre cose. Ma spesso sono le nostre cose a possedere noi. Le trattiamo come un tesoro nell'armadio, e non ci accorgiamo che nell'armadio, in realtà, c'è un demone. Un demone che abbiamo nutrito noi.Stasera proviamo a fare una cosa antica, quasi un esorcismo: chiamarlo per nome. Perché ciò che sai nominare, smette di comandarti in segreto.

Il neuroscienziato Karl Friston lo ha formalizzato in un principio: il cervello lavora per minimizzare la sorpresa. Ogni scarto tra ciò che si aspetta e ciò che accade è un costo — metabolico, attentivo, emotivo.E qui la coerenza smette di essere una virtù morale e diventa una questione di contabilità energetica.Un mondo coerente è un mondo prevedibile. Un mondo prevedibile costa meno glucosio. Una persona coerente è una persona su cui posso fare previsioni affidabili — quindi con cui posso cooperare, commerciare, dormire nella stessa caverna senza montare la guardia.Ma la coerenza ha un lato oscuro…così come l’incoerenza ha un lato luminoso…Bentornati….pronti all’ascolto?

In questo episodio entriamo dentro un “giallo scientifico” durato quasi un secolo: un fantasma inseguito dai laboratori di mezzo mondo, un premio Nobel dal finale che nessuno sceneggiatore avrebbe osato scrivere, e la scoperta che il vostro cervello nasconde una rete wireless di cui nessuno vi ha mai parlato. E alla fine, come sempre, tre strumenti concreti da usare già da stasera — uno dei quali richiede soltanto... di canticchiare a bocca chiusa.Ma prima, una domanda: se vi dicessi che in questo preciso istante, tra i vostri neuroni, si sta diffondendo un gas velenoso... voi smettereste di ascoltarmi? Spero di no. Perché è proprio quel “veleno” che deciderà se, domani, di questa puntata vi ricorderete qualcosa.

Nella maggior parte delle nostre relazioni non c’è troppo conflitto. Ce n’è troppo poco. O meglio: troppo poco di quello giusto, e troppo di quello sbagliato.Per capirlo faremo dialogare due menti che non si sono mai incontrate. Un semiologo italiano che ha studiato come si fabbrica un nemico. E una facilitatrice americana che insegna alle aziende e alle famiglie a litigare bene.Perché tra la guerra e la pace esiste una terza cosa. Quasi nessuno la nomina. E potrebbe essere la chiave di tutto.