Poesia Crua

A minha mãe tem dores no nome tantas, tamanhas, que lhe queima a língua. Foi a minha avó quem lhe pôs as dores onde podia ter plantado uma oliveira ou outra árvore de fruto mais modesto não era preciso que desse ouro nem que vivesse mil anos. As dores da minha mãe, plantadas onde a minha avó não lhe quis pôr uma oliveira rasgaram terríveis raízes no seu nome impossíveis de arrancar. Hoje a minha mãe tem dores perenes frutos de caroço ruins de roer sem sumo, sem polpa, sem saber amadurecer. A minha mãe não tem perguntas nem paz, só rimas de dores penas, mágoas, rancores culpas sentidas e um nome que lhe queima a língua queima a língua quem má-língua míngua míngua. Clara obscura ama reclama doce azeda velha miúda.

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Oh eu! Oh vida!... das questões de estas recorrendo; Dos infindáveis comboios dos descrentes — de cidades atestadas com os tolos; De eu próprio continuamente recriminando a mim próprio, (pois quem mais tolo que eu, e quem mais descrente?) De olhos que debalde anseiam a luz — dos objectos vis — da luta sempre renovada; Dos pobres resultados de tudo — das multidões arrastadas e sórdidas que vejo ao meu redor; Dos vazios e inúteis anos dos restantes — com os restantes eu irmanado; A questão, Oh eu! tão triste, recorrendo — Que bem no meio destes, Oh eu, Oh vida? Resposta. Que tu estás aqui — que a vida existe, e a identidade; Que o poderoso drama continua, e tu contribuirás um verso. (trad. João Inácio de Paiva, 2012)

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